Un bourdonnement cogne sous mon front, brume tiède. Vais-je chavirer ? La lourdeur s’installe, pensée fragile ; mes paupières jouent à disparaître, clignent puis cèdent. Et si mes gestes n’étaient que des fils tirés ailleurs ?
00:00Un bourdonnement cogne sous mon front brume tiède, vèche chavirée, la lourdeur s'installe, pensée fragile, mes paupières jouent à disparaître, clignent puis cèdent, et si mes gestes n'étaient que des fils tirés ailleurs, certainement pas par un dieu absent, anesthésie du vide.
00:19Une barbe insurgée me pique la peau animale nocturne installée sur mon visage, ma cathédrale intérieure murmure rien, le vide fait du bruit et ma concentration se dissout, suis-je debout ou déjà réfugié chez Morphée ?
00:37Une voix tendre poursuit son sabotage, elle polie ma tristesse, cherche refuge dans une vibration douce, et l'invisible avance, mon bic trace des signes lentement, sur le blanc d'un rhodia en feu, cela signifie-t-il quelque chose ? Je m'en moque, j'écris, mon murmure n'a pas plus de poids qu'un autre, il ne déplacera aucune montagne,
01:02et après, il vaut mieux rester en retrait, je lâche prise, je disparais.
Écris le tout premier commentaire