00:00La dame vêtue de couleurs sombres, écrit, penchée sur sa table, la tête un peu trop lourde,
00:09un crayon de papier prête à être effacée, des mots fragiles, mines de charbon,
00:19elle s'éclaire à la bougie, plus qu'une lumière, un espoir.
00:26Ces livres éparrent, les pages déchirées, comme si les discours d'aujourd'hui ne suffisaient pas,
00:36leur banalité soudaine, remplie de sens vulgaire, écrire, effacer, lacérer, le front lourd, les yeux mi-clos,
00:52elle cherche une formule qui n'existe pas, abracadabra.
01:00Ses méandres neuronaux et synaptiques se querellent, la musicalité des mots lui échappe,
01:08restent des phrases insipides.
01:12Son humeur mélancolique ne peut dissimuler l'absence de poésie.
01:18Elle avait pourtant mis ses plus beaux atours, avec les boucles d'oreilles de sa grand-mère,
01:27un souvenir, le plaisir, le désir, n'y est plus.
01:36Abracadabra, l'onomatopée ne fonctionne pas, l'inquiétude la ronge,
01:44elle ne peut se retranscrire en paragraphe.
01:48Le petit jour n'est pas loin, il manque, quoi ?
01:54Un peu d'elle, beaucoup même.
01:58Les mots demandés lui refusent, l'amour réclamé.
02:04Il s'envole à travers la pièce, joue au polisson, font des espiègleries,
02:13raturer, déchirer, recommencer.
02:18Elle reste là, vide.
02:22Sous-titrage Société Radio-Canada
02:25C'est parti.
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