Tacatacata voici l’onomatopée qui m’a brisée. J’ai mal ! Je suis victime ! C’est là toute mon excuse, l’insomnie est mienne, j’ai l’impression que nos tourmenteurs sont encore là. Et cette question étrange qu’ils m’ont posée. Désires-tu mourir ?
00:01Des torches allumées se déplacent, des gens encagoulés. Est-ce une menace ? Des plaintes sont apportées par le vent, mais aussi par mes larmes qui me remplissent d'inquiétudes. Pourquoi ?
00:1313, 11, 15 s'inscrit au frontispice de l'obscurité. Des cris retentissent, le calme a jamais révolu. Même si à la fin de cet interminable calvaire, l'on se tient la main. Ne vous y trompez pas, les brisures nous accablent, à jamais marqués au fer rouge de l'infamie. Mal de crâne, les tambours jouent, la chamade et mon cœur boue.
00:35C'était sept injustes, le passé et le présent se confondent. À la nuit tombée, l'hyper-vigilance reprend ses droits. Que font ces gens torches allumées, encagoulées ? Ils se dirigent vers moi. Est-ce les fantômes de ceux qui se sont évaporés ? Me reprochent-ils de n'avoir rien tenté dans cette fosse aux enfers ? Je regrette, mais je ne suis pas un héros. Pardonnez-moi, j'ai froid tellement froid.
01:02Voici l'onomatopée qui m'a brisé. J'ai mal, je suis victime. C'est là toute mon excuse. L'insomnie est mienne. J'ai l'impression que nos tourmenteurs sont encore là.
01:15Et cette étrange question qu'ils m'ont posée. Désires-tu mourir ? Comment peut-on vouloir le néant ? Même si un dieu est grand, j'aurais aimé avoir le courage de leur demander.
01:26J'avais désespérément envie de vivre. Être humilié m'était égal. Je ne suis pas un héros foutu. 13, 11, 15.
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