Réunis, le soir, comme des conspirateurs, ne se cachant Aucune pensée, usant tour à tour une fortune semblable A celle du vieux de la butte, ayant les pieds dans Tous les salons, les mains dans tous les coffres-forts, Les coudes dans la rue, leurs têtes sur tous les oreillers Hantés, sans scrupules, ils titubent de souterrains en souterrains, à la recherche d’une porte cachée dans quelque tapisserie, ou d’un mort laissé par mégarde. En aucun mot : gauches.