les abeilles

Sortant d'une longue torpeur,
Par l'air frais du printemps,
L'abeille, émue par la douceur,
Se dirige vers l'avant.

Accueillant de ses ailes,
La céleste lumière,
Elle s'envole vers le ciel,
Par la brise légère.

A travers la brume du matin
Elle découvre dans le lointain,
Une douce lueur,

Lui offrant son cœur,
Eclairé par un soleil d'or,
Afin de prendre le divin trésor.