Un poème pour papa, sur la maison d’enfance et ce qu’on emporte.
« Les traits sur la porte » — La maison est vendue. Tout tient dans le camion, sauf les traits de crayon sur la porte du couloir. À côté du dernier, le fils découvre un mot de son père qu’il n’avait jamais lu.
À envoyer à celui qui vous a regardé grandir.
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