Elle s'est barrée en chemin, elle s'égarait au lointain, plus que tout que sous mais c'est en vain, il n'en reste plus rien. C'est le clou de l'artifice, c'est le flou de mon vice et plus je sens plus je glisse... Qu'il n'en reste plus rien et plus le temps, plus c'est lisse. Il se sent le moment propice, il se guette, il s'immisce et plus je sens, plus je glisse... Qu'il n'en reste plus rien et plus le temps, plus c'est lisse il n'en reste plus rien, maitenant... Tout est transformé.
