******* 8 mars ****** les fruits de ma passion ******
- il y a 15 ans
omar faruk tekbilek-don't cry my love
Les Fruits de Ma Passion
Je vais au marché avec mon panier pour ramener des fruits. Je ne les achète pas, je n'en ai pas les moyens, ni l'envie. Les seuls qui ont grâce à mes yeux sont les fruits gâtés et jetés. Ceux, dans les étals des marchands, sont froids, gras et muets
Je remplis mon panier de dattes, d'oranges et d'autres produits. A la maison, sur la table, je dépose ces repoussés. Et, je les agence, de manière à te voir dans tes encombrements et sentir tes relents. La datte au bout, le melon au milieu et la mandarine à l'autre bout. Le fruit doré du palmier est ta chevelure mais en son coeur, des asticots. L arbre de mes racines à cette majesté d'être le diadème de mon désert.
Ses palmes asséchées, cassées, arrachées, jaunies sont ta couronne. Et comme pour toute reine, Salammbô ou Catherine. Devant Elle on s'incline. Ton regard dans ce kiwi ramolli est larmoyant, la couleur de sa chair est bleu ou vert. je ne me rappelle plus de la couleur de tes yeux. Tes sourcils, dessinés, par ce carroube, n ont pas de douceur dans le trait, maintenant, ils sinuent inégalement au bas de ton front.
Ton front, lui, il est ce zeste de citron taché, ridé et daté ne recelant que l'usure des baisers. Ton nez, jadis aquilin est cet abricot bruni cramoisi par les effluves des sueurs, des corps respirés. De ta bouche, l amère cerise juteuse, elle n'a que l'éclat mémorisé de défunts câlins. Tes mains devenues crochues sont ces branches de sapin vite déclassées par le Noël perdu. Tes seins, ces pomelos, dans l'un le vilain vin et dans l'autre la source de mon venin
Ton nombril avec son anneau est ce fruit dont la sève n'est que le jus de l infection
Ton origine du monde est une mangue éclatée au soleil. Il n'est qu'une suite de râlements de visiteurs presses.
suite 1 er com
Les Fruits de Ma Passion
Je vais au marché avec mon panier pour ramener des fruits. Je ne les achète pas, je n'en ai pas les moyens, ni l'envie. Les seuls qui ont grâce à mes yeux sont les fruits gâtés et jetés. Ceux, dans les étals des marchands, sont froids, gras et muets
Je remplis mon panier de dattes, d'oranges et d'autres produits. A la maison, sur la table, je dépose ces repoussés. Et, je les agence, de manière à te voir dans tes encombrements et sentir tes relents. La datte au bout, le melon au milieu et la mandarine à l'autre bout. Le fruit doré du palmier est ta chevelure mais en son coeur, des asticots. L arbre de mes racines à cette majesté d'être le diadème de mon désert.
Ses palmes asséchées, cassées, arrachées, jaunies sont ta couronne. Et comme pour toute reine, Salammbô ou Catherine. Devant Elle on s'incline. Ton regard dans ce kiwi ramolli est larmoyant, la couleur de sa chair est bleu ou vert. je ne me rappelle plus de la couleur de tes yeux. Tes sourcils, dessinés, par ce carroube, n ont pas de douceur dans le trait, maintenant, ils sinuent inégalement au bas de ton front.
Ton front, lui, il est ce zeste de citron taché, ridé et daté ne recelant que l'usure des baisers. Ton nez, jadis aquilin est cet abricot bruni cramoisi par les effluves des sueurs, des corps respirés. De ta bouche, l amère cerise juteuse, elle n'a que l'éclat mémorisé de défunts câlins. Tes mains devenues crochues sont ces branches de sapin vite déclassées par le Noël perdu. Tes seins, ces pomelos, dans l'un le vilain vin et dans l'autre la source de mon venin
Ton nombril avec son anneau est ce fruit dont la sève n'est que le jus de l infection
Ton origine du monde est une mangue éclatée au soleil. Il n'est qu'une suite de râlements de visiteurs presses.
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