Souvenirs, Souvenirs

Une douceur de poésie m'envahis l'esprit
J’entends murmurée comme une voie l'actée,
Les poèmes de l'automne mille fois citées,
Sur le banc de mon école
Dans le village où je suis née,
Les poésies de mon enfance de mais, plus belle année,
Nous n'irons plus au bois les feuilles sont tombées,
Nous n'irons plus au champ les blés sont ramassées,
À la belle saison nous irons s'allonger dans les blés,
Et la plume de ma main ne veut plus s'arrêter,
Je me sens en moi un cœur de poétesse
D'une hauteur à l'automne infini de mes pensées.