Chante le bonheur. La maladie n’est qu’une voleuse. Ma plume est si anxieuse. Ô mon Dieu, Pourrais-Tu lire en mon cœur ?
Le Soleil est à son zénith. Les orages sont une pluie de regrets. La foudre préserve ses secrets. Et, mon âme devient une prairie de marguerites….
La lune se fait miroir. Les étoiles lui témoignent leur fidélité. Notre Terre ne devrait en pleurer. Mais les docteurs veulent s’emparer de mon histoire....
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