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    Anna de Noailles, Que fais-tu de ta passion

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    Auguste_Vertu

    par Auguste_Vertu

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    Éros

    Les volets, les rideaux, les portes
    Ont protégé notre bonheur;
    Mais, ô mon amie, ô ma morte,
    Toi qui meurs, qui vis et remeurs,
    En ce moment où monte à peine
    Ta lasse respiration,
    Que fais-tu de ta passion ?
    Quel est ton plaisir ou ta peine ?

    Écho

    Ne demande rien, mon amour;
    Ne bouge pas, reste en ta place;
    Que ta suave odeur tenace
    M'ombrage de son net contour.
    Je ne pense à rien, je suis telle
    Que quelque mourante immortelle
    Qui sent en son cœur tournoyer
    Les flèches qui l'ont abattue,
    Et sans pouvoir tuer la tuent.
    Dans cette ivresse de souffrir
    Avec complaisance, ô prodige !
    J'observe aux confins du vertige
    La stupeur de ne pas mourir...