Par un brumeux matin d'avril
Je voudrais faire un monument
A tous les enfants qui ont pleuré le sac au dos
Les yeux baissés sur leur chagrin
Je voudrais faire un monument

Pas de pierre, pas de béton, ni de bronze
qui devient vert sous la morsure aiguë du temps
Un monument de leur souffrance
Un monument de leur terreur
Aussi de leur étonnement
Voilà le monde parfumé, plein de rires,
plein d'oiseaux bleus, soudain griffés d'un coup de feu
Un monde neuf où sur un corps qui va tomber grandit une tache de sang

Mais à tous ceux qui sont restés les pieds au chaud,
sous leur bureau en calculant le rendement
de la guerre qu'ils ont voulue,
A tous les gras, tous les cocus qui,
ventripotents dans la vie,
comptent et comptent leurs écus,
A tous ceux-là je dresserai le monument qui leur convient, avec la schlague, avec le fouet,
avec mes pieds, avec mes poings
Avec les mots qui colleront sur leurs faux-plis,
sur leurs bajoues, des marques de honte et de boue.